1685Derrière un vieux tas de livres poussiéreux, J’ai mis la main sur une feuille de papier un peu déchirée, salie par les années. Je me souviens avoir commencé un poème. Je relis les lignes griffonnées, je n’avais écrit alors que les trois premiers vers de ce que j’allais terminer ; je m’assois devant mon secrétaire, sors plume, encre, papier … je respire ces odeurs de moisi, l’odeur des livres avariés. Une sensation étrange parcourt mon échine alors que je me mets à écrire des mots, les uns après les autres, sans savoir quelle force me pousse à écrire ce qui se noircit sur le papier blanc. Je ne comprenais pas alors que ce sur quoi j’écrivais était tout simplement sur les dernières semaines de ma vie, de ma passion avec … avec celle qui maintenant m’attend … qui m’attend dans son éternit
