Uma ideia passou pela cabeça de Décimus: Cômodo era doente. Doente a ponto de ter machucado Giana e ela ter transferido a dor para ele.
— Gianna, Cômodo a machucou... — Décimus começou. Se tivesse, ele ia fazê-lo rodar mais uma vez nas mãos dos homens.
— Ele me fez chorar com as surras de cinto, cipó e chutes. Mas não foi assim, não desse jeito. Eu tive medo, mas ele não fez isso, ele não...
— Sabe que quando entreguei você para ele, pela fuga que tentou, Giana, não foi porque eu queria que ele a machucasse. Não sabe? ___ Agora sei, mas fiquei magoada com você. Eu não conseguia dormir por causa sua dor.
Ele travou o maxilar de raiva
__ Não conte, não conte... não gosto de saber que foi machucada e sofreu.Tem medo de mim? E não sei o que fazer, pequena árvore, não sei — disse ele.
