Aracajo
Uma semana se passou desde o cheiro de gás, desde o fogo subindo como um demônio faminto e desde o corpo de Lorena soterrado entre concreto, fumaça e morte. Sete dias desde que Arcanjo entendeu que o mundo não iria parar só porque a alma dele tinha quase sido arrancada do peito. O Vidigal estava silencioso demais naquela noite — um silêncio pesado, de respeito e de medo.
Arcanjo caminhava de um lado para o outro no escritório improvisado no alto do morro. Usava uma camisa preta aberta no peito, a corrente pesada batendo contra a pele a cada passo, o rosto fechado e os olhos duros, vermelhos de ódio acumulado e de noites m*l dormidas. A tensão era tão densa que parecia dar para tocar.
— SETE DIAS! — explodiu de repente, chutando a cadeira contra a parede. — SETE DIAS E ESSA DESGR
