Samurai (Samuel)
Eu aprendi cedo que a vida não pede licença, ela entra chutando a porta. Meu nome é Samuel Sales, mas ninguém no morro me chama assim. Samuel ficou enterrado lá atrás, junto com a infância que eu não tive aqui, eu sou o Samurai. E esse nome não veio de graça.
Eu cresci numa casa pequena, paredes finas demais pra segurar o barulho das brigas. Meu pai bebia e bebia muito. E quando a cachaça tomava conta dele, a violência vinha junto, como se fosse parte do pacote minha mãe apanhava calada na maior parte do tempo, tentando não gritar pra não acordar os vizinhos, tentando fingir que aquilo era normal. Não era, nunca foi.
Eu era pequeno, mas entendia tudo, cada tapa que ele dava nela era como se fosse em mim também. Eu me escondia atrás do sofá, puxava minha irmã pra perto d
