Netuno
O cheiro de pólvora ainda impregnava o ar. O morro parecia respirar ofegante, como se tivesse levado golpes e continuasse de pé por puro orgulho. Fumaça subia de cantos diferentes, pedaços de caveirão ainda ardendo, restos de concreto espalhados; um silêncio estranho se misturava a gemidos, rádios chiando e passos apressados. Netuno corria.
Não era uma corrida comum. Era disparo, desespero e fúria juntos. Ele sabia que algo estava errado; o peito denunciava. O rádio preso à gola chiava com vozes cruzadas:
— Chefe caiu!
— Repete, p***a!
— O Arcanjo caiu!
Netuno sentiu o mundo afundar, mas não parou. Subiu escadarias, pulou corpos, ignorou sangue. A mão suava na arma, o maxilar travado. O morro podia desabar, mas ele não perderia o amigo. Não ele. Não hoje.
— Ele tá onde? — ru
