Arcanjo
Arcanjo desceu do carro já com a cara fechada, o maxilar duro, os olhos frios como lâmina. A boca estava em plena atividade, mas o clima ali não era de venda — era de tensão. Fuzil pendurado, rádio chiando, olhares nervosos.
Samurai veio primeiro, firme, mas com a voz carregada.
— Aí, patrão… — ele respirou fundo. — Não foi pouco, não. Foram vinte fuzil e dez pistola, fora as caixas de munição. Levaram limpo.
Arcanjo ficou em silêncio por alguns segundos.
Vinte fuzis.
Aquilo não era furto. Era operação.
— Vinte… — repetiu baixo. — Isso aí é carga pra montar guerra.
Netuno se aproximou logo depois, coçando a nuca, visivelmente incomodado.
— Arcanjo, eu não sei como isso foi acontecer. — disse. — A carga que chegou na quinta tava redonda. Você mesmo viu.
Conferiu tudo tav
