Aria Prescott
El trayecto de regreso al penthouse fue un borrón de luces de neón y taquicardia. Manejé como si la ciudad fuera a cerrarse tras de mí, con las manos aferradas al volante y el eco de su voz en mi cabeza:
“Tienes veinte minutos”
No era una invitación, era una orden de captura. La humillación de la tarde en el piso 10 seguía escociéndome, pero ahora estaba sepultada bajo una capa de ansiedad eléctrica.
Sabía que Damian no me llamaba para pedirme disculpas. Él no pedía perdón; él restablecía el orden.
Subí por el ascensor privado sintiendo que el aire se volvía más denso a medida que ascendía. Cuando las puertas se abrieron, el silencio del apartamento era absoluto, cargado de una tensión que podía cortarse con un cuchillo.
La iluminación era tenue, apenas unas luces de
