Aria Prescott
El trayecto hacia su Penthouse fue un funeral en vida.
El silencio dentro del coche de Damian no era de paz, sino de guerra fría, de esa presión atmosférica que precede a un tornado.
El conducía con una mano sobre el volante y la otra apretada en un puño sobre su muslo, su perfil tallado en piedra bajo las luces de neón de la ciudad.
Yo miraba por la ventana, viendo pasar los edificios como manchas borrosas, sintiendo que cada metro que avanzábamos hacia su territorio era un metro menos de libertad que me quedaba.
Al llegar, el ascensor privado nos lleno hacia las alturas.
El sordo zumbido del ascenso me revolvía el estómago. Cuando las puertas se abrieron en el piso 50, el lujo del penthouse me recibió con su habitual frialdad.
Damian entró primero, arrojando su c
