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Estoy acorralada contra la pared, una mano en mi cintura, la otra en mi cuello, apenas tocándome, como si me advirtiera que no hay vuelta atrás. Siento su respiración en mi nuca. Caliente. Acelerada. Posesiva.
—Dímelo otra vez —gruñe contra mi oído.
—¿Qué…? —jadeo, perdida entre el miedo delicioso y el deseo feroz que me inunda.
—Que soy el único —responde él, con la voz tan grave que me recorre la columna como una descarga eléctrica—. Que nadie más puede tocarte como yo.
Sonrío, aunque él no puede verlo. Pero lo siente. Lo sé. Porque justo después, me aprieta contra su cuerpo, y esa fuerza suya, ese poder masculino que me rodea, me enciende más que cualquier palabra.
—Eres el único —susurro, como una confesión o una condena.
Me muerde el lóbulo de la oreja con brutal ternura.
