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Hemos llegado a casa de Viktor.
Y no, no es una casa cualquiera. Es ese tipo de lugar donde te sientes pobre con solo respirar. Donde cada mueble grita "esto me costó más que tu auto" y cada rincón está perfumado con esencias que probablemente vienen de París, en frascos que valen más que mi alquiler anual.
Viktor nos ofreció vino apenas entramos. Uno tinto, espeso, con nombre en francés que no pude pronunciar, pero que sabía a cielo embotellado. Claro, aquí nadie nos juzga. Aquí puedo beber con los tacones en la mano, las emociones revueltas y la braga torcida si quiero. Nadie va a levantar una ceja. Al contrario, es parte del estilo.
Ana y yo nos pusimos cómodas. Ella se echó en el sofá blanco como si fuera suyo y yo crucé las piernas en uno de esos sillones con forma de pétalo d
