ВЛАДИС
Я курил четвёртую по счёту сигарету, стоя у открытого окна. Офис уже вымер, только редкие звуки с улицы напоминали, что где-то там жизнь идёт своим чередом. А у меня всё — будто на паузе. Тело работает, рот говорит нужные вещи на переговорах, пальцы листают отчёты, а мозг... Мозг застрял где-то между её губами и тем, как она стонала моё имя.
Я трахал других. Делал это почти по графику. Как будто можно забить дыру в груди чужими телами. Красивые, гибкие, громкие. Некоторые даже пытались играть в близость, шептали на ухо, как им хорошо. Но всё, что я слышал — это не то. Не тот тембр. Не тот ритм. Не то пальто, блядь.
Плевался после. Выходил покурить сразу. Хоть когда-то я сначала курил — теперь после. Чтобы заглушить отвращение. К себе. К ним. К тому, что не могу вырезать её из баш
