Sedutor Padrinho

QUANDO ELA ACORDOU SOZINHA

A primeira coisa que Gabriella sentiu foi o cheiro.

Álcool. Remédio. Algo estéril demais para ser confortável.

O segundo foi o peso do próprio corpo, como se estivesse afundada em algo denso, incapaz de se mover direito. As pálpebras pareciam coladas, e quando tentou abri-las, uma dor fina atravessou sua cabeça, obrigando-a a gemer baixinho.

O som saiu fraco. Estranho. Como se não fosse dela.

— Hm…

Tentou engolir em seco, mas a garganta estava seca demais, arranhando. Um bip constante ecoava próximo, ritmado, irritante. Cada som parecia bater direto dentro do crânio.

Ela piscou.

Luz branca.

Tudo estava branco.

O teto, as paredes, as cortinas parcialmente fechadas. Por um segundo, achou que ainda estivesse sonhando — ou presa naquele espaço sem forma entre um sonho e outro.

Tentou se mexer.

Uma fisgada atravessou o corpo inteiro.

— Ai… — sussurrou, a voz rouca, quase inexistente.

O movimento foi mínimo, mas suficiente para disparar uma onda de dor que a fez fechar os olhos de novo, respirando fundo. Algo puxava seu braço. Um acesso. Soro. Sentiu o frio do líquido entrando na veia.

Hospital.

A palavra surgiu na mente com um atraso estranho.

Hospital.

O coração acelerou de leve.

Por quê?

A lembrança veio como flashes desconexos.

O carro.

A estrada.

A música baixa.

A risada do pai.

E então—

Um barulho seco.

Luz.

Impacto lembrado mais pelo corpo do que pela mente.

Os olhos dela se abriram de novo, agora mais atentos, mais assustados.

— Mãe? — chamou, quase sem som.

Silêncio.

— Pai…?

Nada.

A respiração começou a ficar irregular.

O peito apertou de um jeito diferente, não exatamente dor física — algo mais fundo, mais instintivo. Um pressentimento r**m, pesado, que se instalava antes mesmo de qualquer confirmação.

— Alguém…? — tentou outra vez, a voz falhando.

A porta do quarto se abriu segundos depois, e uma enfermeira entrou, com passos rápidos e profissionais.

— Gabriella? — disse com suavidade, aproximando-se da cama. — Você acordou. Que bom.

Gabi tentou focar o rosto da mulher, mas tudo ainda parecia meio fora de lugar.

— Onde… — parou para tossir de leve. — Onde estão meus pais?

A enfermeira manteve o sorriso treinado por mais um segundo do que o necessário.

— Calma, querida. Você sofreu um acidente. Está no hospital desde ontem à noite. — ajeitou o soro, observando os monitores. — Você precisa ficar tranquila agora.

— Meus pais — repetiu, mais firme, sentindo o coração bater mais rápido. — Eles estavam comigo.

A mulher desviou o olhar por um instante mínimo. Quase imperceptível.

Mas Gabriella viu.

E foi ali que tudo começou a desmoronar.

— Eu vou chamar o médico, tá bem? — disse a enfermeira, evitando responder diretamente. — E alguém da sua família.

Família.

A palavra ecoou estranha.

Antes que Gabriella pudesse insistir, a enfermeira saiu do quarto, deixando a porta se fechar num clique baixo demais para o tamanho do silêncio que ficou.

Sozinha.

De novo.

O aperto no peito virou pânico.

Ela tentou se sentar, mas o corpo protestou com força. Uma dor atravessou o abdômen, o ombro, o pescoço. Havia curativos. Sentia-os mesmo sem olhar.

— Não… — murmurou, as lágrimas surgindo sem pedir permissão. — Não, não, não…

As imagens voltavam fragmentadas. O carro rodando. Um clarão. Um som impossível de esquecer.

A porta se abriu novamente, agora com mais de uma pessoa entrando. Um médico de meia-idade, a enfermeira e… alguém que Gabriella não reconheceu de imediato.

Um homem alto, de terno escuro, postura firme, expressão séria demais para aquele ambiente. O rosto marcado por noites m*l dormidas, a mandíbula travada como se estivesse segurando algo pesado por dentro.

Ele parou assim que a viu acordada.

E naquele instante, mesmo sem entender quem ele era, Gabriella sentiu algo diferente.

Segurança.

— Gabriella — disse o médico, aproximando-se da cama. — Sou o doutor Henrique. Você sofreu um acidente grave, mas está fora de perigo agora.

Ela quase não ouviu.

O olhar estava preso no homem atrás dele.

— Quem é…? — perguntou, com dificuldade.

O médico respirou fundo antes de continuar.

— Seus pais… — começou, com a voz cuidadosa. — Infelizmente, não resistiram aos ferimentos.

O mundo não acabou de uma vez.

Ele simplesmente parou.

O som do monitor ficou distante. O ar parecia rarefeito. Gabriella encarou o médico, esperando que ele continuasse, que corrigisse, que dissesse que era um erro.

— Não — sussurrou. — Não… eles estavam falando comigo. A gente ia viajar.

O homem de terno deu um passo à frente.

— Gabi…

A forma como ele disse o apelido fez algo dentro dela se romper.

Ela o reconheceu.

— Magno…? — a voz saiu quebrada.

Magno Carvalho assentiu devagar, aproximando-se da cama.

— Eu tô aqui — disse, firme. — Desde ontem.

As lágrimas desceram com força agora. O choro veio pesado, sem controle, arrancado do fundo do peito.

— Eles… — tentou dizer, mas não conseguiu completar.

Magno segurou a lateral da cama com força, como se fosse a única coisa que o mantinha de pé.

— Eu sei — respondeu, com a voz mais baixa. — Eu sei, pequena.

Pequena.

Era assim que ele a chamava desde criança.

O médico deu alguns minutos, orientou sobre sedação leve, explicou coisas que Gabriella não absorveu. Tudo parecia distante demais para fazer sentido.

Quando ficaram sozinhos, o silêncio voltou a se instalar.

Magno puxou uma cadeira e sentou ao lado da cama.

Ele parecia deslocado ali, grande demais para aquele espaço branco. O terno impecável contrastava com o ambiente hospitalar, mas havia algo cansado nele. Os olhos carregavam uma dor contida, controlada à força.

— Eu queria que você não tivesse acordado sozinha — disse, depois de um tempo. — Mas precisei resolver algumas coisas.

Gabriella o observava como se ele fosse a única coisa real naquele quarto.

— Eu sonhei que eles estavam rindo — murmurou. — Meu pai estava dirigindo… minha mãe brigando com ele por causa do celular.

Magno engoliu em seco.

— Eles te amavam mais do que qualquer coisa — respondeu. — E estavam felizes. Isso ninguém tira.

Ela virou o rosto, deixando as lágrimas caírem no travesseiro.

— Eu não tenho mais ninguém.

A frase saiu sem drama. Apenas constatação.

Magno se inclinou um pouco mais.

— Tem a mim.

Ela voltou o olhar para ele, confusa.

— Você é meu padrinho… — disse, como se aquilo não fosse suficiente.

— E melhor amigo do seu pai — completou. — E sócio. E alguém que prometeu cuidar de você se algum dia fosse preciso.

A mão dele pousou sobre a dela, com cuidado.

O toque era firme, quente. Diferente de tudo o que ela sentia naquele momento frio e estéril.

— Eu vou ficar — garantiu. — Pelo tempo que for preciso.

Ela respirou fundo, tentando segurar o choro que insistia em voltar.

— O que vai acontecer agora? — perguntou, com medo da resposta.

Magno desviou o olhar por um segundo, pensativo.

— A herança do seu pai… — começou. — Vai entrar em disputa. Alguns familiares já se manifestaram.

O estômago dela se revirou.

— Família? — repetiu. — Agora eles aparecem?

— Não para te acolher — respondeu com honestidade dura. — Só para contestar bens, decisões, porcentagens.

Gabriella fechou os olhos.

— Então eu não tenho nada.

— Você tem — corrigiu ele. — Só não acesso imediato.

Ela riu sem humor.

— Nunca trabalhei. Nunca precisei saber como o mundo funciona de verdade.

Magno a observou com atenção.

— Então vamos aprender.

Ela abriu os olhos, encontrando o olhar firme dele.

— Como?

— Primeiro, você vem comigo — disse. — Pra minha casa. Não vai ficar sozinha.

— E depois?

Um silêncio carregado se instalou.

— Depois — continuou — a gente reconstrói.

A palavra ecoou diferente.

Reconstruir.

Gabriella apertou os dedos contra o lençol.

— Você tem certeza? — perguntou. — Eu não quero ser um peso.

Magno se levantou, ajeitando o paletó, e a encarou de cima, com uma seriedade que a fez prender a respiração.

— Gabriella, olha pra mim. — esperou até ela obedecer. — Você nunca foi, não é e nunca será um peso.

Algo naquele tom… naquela autoridade natural… fez o coração dela bater diferente.

Ela assentiu devagar.

— Tá.

Magno respirou fundo.

— Descansa agora. Eu vou cuidar de tudo.

Antes de sair, ele olhou para ela uma última vez.

— Você não está sozinha — repetiu. — Nunca esteve.

A porta se fechou.

Gabriella ficou olhando para o teto branco.

Tudo tinha acabado.

E, ao mesmo tempo, algo completamente novo — desconhecido, perigoso — estava começando.