Esa tarde, en la sala de estar iluminada por la luz dorada y polvorienta del atardecer que se filtraba a través de las cortinas entreabiertas de encaje raído —esas cortinas que habían presenciado cenas familiares inocentes y ahora se convertían en cómplices mudos de un ritual prohibido—, los tres se acomodaron en el sofá desgastado de cuero sintético que crujía bajo su peso colectivo, fingiendo normalidad con una tensión eléctrica que hacía que el aire se cargara de un silencio espeso y cargado de anticipación, el zumbido bajo del televisor reproduciendo una película genérica de comedia romántica —risas enlatadas y diálogos insulsos que nadie escuchaba realmente, el volumen bajo como una cortina de humo para sus jadeos contenidos—. Jorge en el centro, el torso moreno y ancho hundido en los
