Поход за миром 2

Глава 17

Прикосновение Морока было не просто прикосновением. Это был разряд. Оглушительный, пронзительный, электрический. Не физическая боль, что жгла моё тело под пытками нидусских магов, а нечто гораздо страшнее и глубже. Это была боль разума, боль души, боль знания, которое хлынуло в меня, лавиной сокрушая все доселе существовавшие барьеры.

Мой разум, который я так старательно оберегала от правды, взорвался. Миллионы образов хлынули в моё сознание, не давая ни единого шанса на сопротивление. Это не были те отрывки воспоминаний, которые пытались вытащить из меня маги Кая. Это было всё. Всё и сразу.

Я чувствовала, как я падаю. Ноги подкосились. Небо, стены, Морок - всё завертелось в бешеном, сюрреалистическом танце. Я упала на колени, хватаясь за голову. Из горла вырвался стон, который был не моим, а голосом тысячи существ, что кричали внутри меня.

Сны. Это были не просто сны.

Они были… реальностью. Другой реальностью. И не я их придумывала. Я их видела. И не просто видела, а подключалась. Мой реальный мир - однушка, работа продавцом, серость существования - всё это было лишь отвлекающим манёвром, призванным скрыть от меня истинную природу. Я была проводником. Своего рода медиумом, но не для душ мертвых, а для живых миров.

Мимо меня пронеслись образы, столь яркие, что их острота обжигала: Я видела, как Кая, ещё ребёнка, выгоняют из Аквита, и в его глазах загорается пламя ненависти, которая будет тлеть веками. Я видела Древо Света, не как источник счастья, а как паразита, высасывающего жизненные силы из земли Нидуса, поддерживая себя за счёт чужой боли. И поняла, что в моей книге эта правда была приглушена, смягчена - я не хотела, чтобы она была такой горькой. Я видела Эрика, его истинную любовь к Кире, его страдания, его поиски смысла. Его отчаянные попытки найти противоядие для Древа, которое он считал святыней. Я видела Киру, её гордость, её веру, её борьбу с собственными иллюзиями. Я видела несчастного Монарха Аквита, который верил в ложное счастье, не зная, что его мир живет на страдании других.

Всё это было не моими фантазиями. Это были их жизни. Их истории. Я их не создала. Я их расшифровала. Перевела на понятный мне язык, облекла в слова, которые мог прочитать мой мир. Мой мозг, заточённый в серой рутине, был лишь антенной, приёмником. А эти видения - сигналами из других реальностей.

И Морок. Он не был просто персонажем. Он был Смотрителем. Хранителем этих миров. Он знал. Он знал всё. Он знал, что я была не Автором, а лишь Писателем этих миров, который, сам того не зная, заглядывал в чужие, реальные жизни.

И тогда я узнала о своём источнике силы. Золотые щиты на площади. Это была не моя магия в привычном смысле слова. Это было… единство. Единство с этим миром, которое я ощутила в критический момент. Единство с его болью, с его надеждой, с его сутью. Я не просто описывала эти эмоции, я их пропускала через себя. И сейчас, когда Морок соединил меня со всем этим, я почувствовала это так остро, что мне захотелось кричать.

Но истинный шок пришёл с другим осознанием: Я. Я была не просто человеком с улицы. Я была… ниточкой. Связующим звеном. Между этим миром и моим. Между реальностью Аквита и той, что я знала. Моё письмо, моё блогерство, моя книга - это был не просто творческий порыв. Это было влияние. Мои слова, мои описания, мои сюжетные повороты - всё это влияло на реальные жизни персонажей. Я не создала Кая. Я не создала Эрика. Я их лишь описала. А потом, своими словами, своими мыслями, своими надеждами и страхами - повлияла на их пути.

Я вспомнила сцену, где я спорила с Каем, заставляя его отступить. Я кричала, что его народ заслуживает большего, чем руины. Я чувствовала, как сама вселенная отозвалась на это. Это не была случайная фраза. Это было влияние. Моё желание, моё глубокое убеждение, моя боль за его народ, передались ему. Я не была Автором. Я была… Со-творцом. Или даже больше - Со-участником.

И дрожь земли. «Вы нарушили Первый Закон. Закон Невмешательства. Закон Автора», - слова Маркуса пронеслись в моей голове ужасающим эхом. - «Когда вы признались, что вы - его создатель. Это… это неприемлемо. Это дестабилизирует систему. Это… опасно». Я поняла. Если бы я приняла роль Создателя, то могла бы разрушить всю эту реальность. Не потому, что я всемогуща, а потому, что это нарушило бы хрупкий баланс между разными уровнями существования.

Морок отпустил мою руку. Я рухнула на пол. Мой разум был переполнен, тело дрожало. Я чувствовала себя так, словно меня пережевал и выплюнул сам космос. -Теперь ты знаешь. - произнёс Морок. Его голос был спокоен, но в нём звучала глубокая, вселенская грусть. - Знаешь, кто ты есть. И знаешь, что ты здесь делаешь.- Слёзы текли по моим щекам, смешиваясь со старым потом и пылью. Это были слёзы не от боли, а от осознания. Осознания своего масштаба, своей ответственности, своей незначительности одновременно.

-Я… я не Автор. - выдавила я, и это было первое, что я поняла. - Я… я видела их. Я их описала. И… и повлияла.

Морок кивнул.

-Твои слова - это якоря, Алёна-писательница. Твои мысли - это течения. Твои надежды - это паруса. Твоё отчаяние - это штормы. Ты не создаёшь. Ты - передаёшь. И ты - формируешь.

-Зачем? - у меня хватило сил только на это слово.

-Для баланса. - ответил Морок. - Каждому миру нужен… свой летописец. Свой свидетель. Через таких, как ты, мир делится своей историей. И иногда просит помощи. Таких, как ты, немного. Их связь с реальностью тонкая. Слишком глубокое погружение… может быть фатальным.

И он обернулся к магам Нидуса, которые, казалось, наблюдали за всем этим со стороны, не понимая ни слова, но чувствуя мощь происходящего.

-Она готова. - произнёс Морок. - Её память вернулась. И её сила. Она знает. Отведите её к Монарху Каю. Теперь она может говорить.

Я поднялась. Моё тело всё ещё дрожало, но в нём появилась новая, странная сила. Мой разум больше не был туманом. Он был острым, ясным, полным. Знающим. Я вышла из этого Дома Знания, чувствуя себя другим человеком. Или, скорее, самим собой, но осознавшим иным образом. В моём прошлом, сером мире, я была маленькой, незначительной. Здесь, в этом живом, пульсирующем мире, я была не просто Алёной. Я была Писателем. И моя история должна была продолжаться. Но теперь я знала, что ни одна строка не может быть написана безболезненно.