Поход за миром 2

Глава 6

Я шла. Шла, сама не зная куда, спотыкаясь о толстые, извивающиеся корни деревьев, проваливаясь в коварные ямки, скрытые под опавшей листвой и светящимися цветами. Легкость в теле, которую я так поразительно ощутила мгновения назад, нисколько не облегчала панику, которая обжигала изнутри, заставляя дышать поверхностно и прерывисто, глотать этот пряный, незнакомый воздух. Каждая мышца ныла, но иначе, незнакомо - словно это было чужое тело, привыкающее к новым движениям, к несвойственным ему нагрузкам. Мои легкие, непривычные к такой нагрузке, горели, требуя кислорода, но ноги продолжали нести меня вперед, подчиняясь не моему разуму, а какому-то древнему инстинкту выживания, заложенному в этом новом, незнакомом теле. А самое ужасное - в голове звенели слова Маркуса, словно проклятие, преследующее меня:

-Если не хотите оказаться чьим-нибудь обедом, поспешите. Или станете кормом для Древа.

Ощущение абсолютной нереальности происходящего было настолько острым, иррациональным, что мозг, пытаясь защититься от нахлынувшего безумия, по привычке начал судорожно цепляться за воспоминания. За то, что было до. До этого безумия, до этой сказки, ставшей кошмаром. Что такое реальность? Где та тонкая грань, что отделяет ее от фантазии? Сейчас эти границы перестали существовать.

В памяти всплыло то время, когда сны стали настолько яркими, настолько навязчивыми, что я уже не могла просто так отмахнуться от них, списать на усталость или прочитанную книгу. Это было несколько месяцев назад. Моя жизнь, тогда ещё невыносимо серая, казалась настолько пустой, что эти ночные видения были единственным, что наполняло её хоть каким-то смыслом, хоть какой-то надеждой. Сначала я просто переживала их, проживала каждую ночь, а потом утром забывала, как это бывает со всеми снами. Но они стали повторяться. День за днем, ночь за ночью. Стали наращивать детали, углублять сюжет, знакомить меня с героями, их судьбами, их мирами. Мой собственный мозг, казалось, превратился в какой-то неиссякаемый источник невероятных историй, водопад образов и звуков, которые не имели никакого реального основания в моей обыденной жизни.

Я тогда работала на какой-то безымянной кассе в супермаркете, где единственным разнообразием был цвет ценников на фруктах и периодические скандалы с покупателями, которые считали себя вправе унижать кассиров за каждую копейку. Рутина, одиночество, безысходность - всё это давило невыносимо, словно огромный пресс, медленно, но верно выдавливающий из меня последние остатки жизни. И вот эти сны. Они были моим единственным побегом, моим лучиком света в бесконечной тьме. Моей отдушиной.

Помню, как однажды, после особенно яркого и детализированного сна о Нидусе - о его холодных, серых скалах и угрюмых, но гордых людях, чьи лица были изъедены какой-то странной болезнью, - я проснулась с таким ощущением, будто побывала там на самом деле. Будто холодный, пронизывающий ветер Нидуса всё ещё бьет мне в лицо, а запах их мертвого, увядающего Древа всё ещё преследует меня. Захотелось просто выговориться, поделиться этой тяжестью, этой красотой, этим ужасом. Я не знала, что с этим делать. Писать художественный текст? Я? Да я и сочинение по литературе еле писала, ненавидела русскую литературу, потому что в душе была заядлым фантазером! Мысль о создании чего-то своего казалась абсурдной, смехотворной.

Но порыв был слишком силён. Он не отпускал, навязчиво стучал в висках, требовал выхода. Я завела анонимный дневник на каком-то малоизвестном литературном сайте, который нашла случайно, копаясь в дебрях интернета. Просто чтобы выливать свои переживания, свои сны, свои истории. Без надежды на отклик. Без имени, без фамилии, без каких-либо ожиданий. Просто писала, как будто разговаривала сама с собой, описывая свои ночные путешествия, свои внутренние миры. Это было освобождающе. Слова лились сами собой, складываясь в главы, в характеры, в диалоги. Я удивлялась, откуда это берется, ведь я никогда не изучала сценарное мастерство или писательские курсы.

Мой дневник неожиданно стал набирать популярность. Сначала - редкие, робкие комментарии, потом - постоянные читатели, которые требовали продолжения. Люди писали:

-Это невероятно! Этого не может быть! Откуда вы это берете?!

-Боже, это так реалистично, я чувствую каждое дерево, каждый камень, словно я там побывал!

-Когда же будет продолжение?! Не могу дождаться новой главы!

Дрожь пробегала по телу от этих отзывов. Они ждали. Они требовали. Они верили. Я сама себе не верила.

Тогда я решилась создать отдельный блог. Придумала себе псевдоним - Алёна Рокс. Звучало звонко, таинственно, совсем не похоже на обычную Алёну из обычной однушки, которая боялась даже поднять взгляд на покупателя. Я начала публиковать свои сны там, уже более структурировано, как главы настоящей книги, с прописанным планом, хотя и он рождался из моих видений. Мне нравилось это ощущение - быть кем-то другим, быть не Алёной, а Алёной Рокс. Быть Автором.

Через пару месяцев, когда у моего блога уже была целая армия преданных фанатов, а количество просмотров исчислялось сотнями тысяч, со мной связался представитель одного из крупных издательств. Я помню этот звонок, словно это было вчера, каждую деталь, каждый интонационный нюанс. Сидела на крохотной кухне, ела свой привычный ужин - гречку с сосиской - и тут звонок на мобильный с незнакомого номера.

-Здравствуйте, Алёна Рокс? - голос в трубке звучал официально, но очень заинтересованно, даже, я бы сказала, заинтригованно. - Меня зовут Сергей Иванович, я представитель издательства “Литературный Свет”. Мы не только о вас знаем, мы следим за вашим творчеством с самого начала, с того самого анонимного дневника….

Я чуть не подавилась сосиской. Он говорил, что мои тексты - это нечто уникальное, свежее, абсолютно новое, захватывающее. Что они хотят предложить мне контракт на публикацию полноценной книги. Моей книги. Той самой, что родилась из моих сумасшедших, невероятных снов, которые я считала простым побегом от реальности. Я отказывалась. В панике мямлила, что я обычный человек, что это просто хобби, что я не умею писать, что это всё случайно, что это просто сны. Он уговаривал. Уголки его голоса были настойчивыми, но ласковыми, как у опытного гипнотизёра, который точно знает, что и как сказать жертве. Он говорил о потенциале, о миллионах читателей, о том, что такой талант нельзя хоронить в анонимном блоге, что это преступление.

Я сдалась. Подписала контракт, дрожащей рукой начертав чужое имя - Алёна Рокс. И буквально выплюнула весь тот мир, что месяцами копился в моей голове, на страницы рукописи. Это была своего рода терапия. Освобождение. Я писала, не останавливаясь, словно одержимая, спала по три-четыре часа, не могла есть, потому что каждая секунда казалась украденной у моего мира. И чем больше я писала, тем ярче становились мои сны, тем реалистичнее ощущался написанный мир. Будто сама книга, словно портал, сама собой открывалась для меня всё шире, втягивая меня всё глубже, затягивая в свои невидимые сети.

А потом был тот вечер. Награда. Софиты. Моё триумфальное выступление, где я, стоя на сцене, в непривычно дорогом платье, читала отрывки из своей истории, которую теперь называла книгой. И кот. Маркус. Его ехидное «Привет, Автор», сказанное не голосом, а мыслью, напрямую в мозг. И удар. Боль. Темнота.

Всё это было слишком… слишком запутанно, слишком иррационально. Мне казалось, что я схожу с ума.

И теперь я здесь. В лесах Аквита. В мире, который я не только создала, но и сделала до боли реальным. Зачем? Для чего? Или это не я? А может быть, это он, Маркус, тот самый кот, мой личный посланник судьбы, который перенёс меня сюда? Зачем? Чтобы я написала продолжение?

Внезапно сзади послышался шорох. Я резко обернулась, сердце упало в пятки, а тело напряглось, готовое к любой опасности, как чуткий хищник. За мной, неспешно, словно вальяжный правитель мира, которого он создал, шёл Маркус. Он появился, словно из ниоткуда, абсолютно бесшумно, его черная шерсть сливалась с тенями лесных растений. Его зеленые глаза, светящиеся в полумраке леса, внимательно изучали меня, в них читалась какая-то древняя мудрость и неприкрытая насмешка.

-Надеюсь, вы уже поняли, Автор. - прозвучало в моей голове его насмешливое -Ну а теперь, собственно, вам придётся продолжить не на бумаге. Вы сами, так сказать, стали главным героем.- Он махнул хвостом, оглядывая лес, словно оценивая декорации. - И да, пора бы вам уже привыкнуть к этому телу. Оно не такое уж плохое. В конце концов, это же вы его придумали, не так ли? Подтянутое, стройное, с хорошей реакцией. А теперь… нам нужно идти. У нас мало времени.

-Куда? - выдохнула я, чувствуя, как реальность окончательно схлопнулась вокруг меня, сминая все мои прежние убеждения, оставляя лишь этот лес и этого кота. Паника стала отступать, сменяясь странным, холодным спокойствием. Принятие. Безысходность.

-Туда, где вам, Автор, предстоит дописать свою историю. - загадочно ответил Маркус, его голос в моей голове звучал теперь чуть менее насмешливо, но с той же непостижимой иронией. - Куда-куда. В Аквит, разумеется. К вашим героям. Разве вы еще не слышите зов Великого Древа?

И он пошёл вперёд, не дожидаясь ответа, его черная фигура почти растворилась среди теней. Я стояла, ошарашенная, осознавая, что моя жизнь, все мои представления о ней, рассыпались в прах. Моя книга - это не просто книга. Это билет в один конец. И Маркус, циничный кот из моих снов, кажется, был моим проводником или, быть может, тюремщиком в этом мире, который я сама для себя создала. Теперь мне предстояло не писать её, а жить в ней.