Le tissu bleu de ma robe de fête me semblait être une armure trop lourde, une parodie de joie cousue de fils d'or. Sous mon châle, le froid de l'acier contre ma paume était la seule chose qui me rattachait à la réalité. Dans le salon, j'entendais les éclats de rire de l'oncle Mansour, les exclamations ravies de sa femme devant la décoration, et la voix de Halima — cette voix de miel et de venin — qui orchestrait la comédie.
— Regardez comme il est beau, notre petit Moussa ! s’exclamait Halima. C’est le portrait craché de son père, n’est-ce pas ?
Chaque mot qu'elle prononçait était une goutte d'acide sur mes plaies. Je me tenais dans l'embrasure de la porte de la cuisine, l'enfant dans mes bras. Karim me fixait, livide, les mains tremblantes. Il savait ce que je cachais. Il voyait la fiss
