Le jour du baptême, l’appartement de la Joliette s’était transformé en une succursale de Saint-Louis du Sénégal transplantée sur les bords de la Méditerranée. L’air était saturé de l’odeur du *thiéboudienne* géant qui mijotait dans des marmites démesurées et des effluves de musc des boubous neufs. C’était mon jour. Ma consécration.
Je trônais dans le salon, vêtue d'un ensemble en brodé blanc qui m'avait coûté une petite fortune. Autour de moi, les femmes de la communauté chantaient mes louanges, glissant des billets de banque dans les plis de mes vêtements. Je sentais le poids du petit Moussa dans mes bras comme le plus précieux des trophées. Chaque fois qu'une tante s'extasiait sur ses traits — « Il a le nez de Karim ! », « Il a ton front, Halima ! » — je sentais une bouffée de chaleur m
