La nuit sur le Panier n’était jamais vraiment noire. Elle était d’un bleu d’encre, striée par la lumière jaune des réverbères à l'ancienne et l’éclat froid des néons des bars de la rue de Lorette. Awa regardait la photo polaroïd qui venait de glisser sous sa porte. Ce n’était pas seulement une menace, c’était un message : *« Je te vois »*.
Elle ne pouvait plus rester seule à attendre que le plafond lui tombe sur la tête. Elle prit Moussa, l'installa dans son écharpe de portage, et glissa dans sa poche non pas son couteau de cuisine — elle ne voulait plus jamais toucher à une lame — mais son téléphone chargé et un vieux sifflet de détresse.
Elle descendit l’escalier en colimaçon, chaque grincement du bois résonnant comme un coup de tonnerre. Arrivée dans la ruelle, elle sentit l'air frais
