— Appelez votre chef d’équipe. Nous avons un mort ici. Il a été assassiné.
Je laisse retomber lentement la tête de peur que la fine langue de peau qui la relie aux épaules ne se rompe et qu’elle ne se mette à rouler sur le sol comme une boule de billard. Le pompier ne se fait pas prier pour quitter au pas de course ce lieu macabre. Mes jambes flageolent et mon cœur bat à tout rompre. J’ai vu trop de morts violentes ces derniers jours. Un cri de dégoût se bloque dans ma gorge serrée. Je m’oblige à regarder ailleurs. Quelle mise en scène ! Je contemple le décor à la lueur de la centaine de bougies dont la cire dégouline sur les meubles et sur le sol. Encore un chasseur décidément, si j’en crois les nombreux fusils accrochés aux murs. Certains ne sont pas des armes de chasse, mais de guerre.
