A mansão respirava guerra.
Mesmo quando os corredores pareciam tranquilos, quando os homens falavam baixo e os passos eram contidos, havia algo vibrando sob o mármore, escondido nas paredes antigas, infiltrado no ar.
Expectativa.
Sangue que ainda não tinha sido derramado.
Eu reconhecia aquele sentimento. Cresci com ele. Aprendi a usá-lo a meu favor.
Mas naquela noite havia algo diferente.
Havia um nome misturado ao perigo.
Isabella.
Desci as escadas sentindo o peso dessa constatação em cada músculo. Meus homens esperavam ordens, a cidade observava meus movimentos, rivais testavam meus limites — e, ainda assim, tudo que conseguia pensar era no que poderia acontecer se alguém decidisse que ela era a melhor forma de me atingir.
Porque seria.
Eu a tinha deixado perto demais.
Minha.
