O hospital fica para trás sem cerimônia.
Não há despedidas. Não há discursos. Apenas portas automáticas se abrindo e fechando enquanto atravessamos o saguão.
Durante meses aquele lugar foi o centro da minha existência.
Agora ele se torna apenas mais um prédio no retrovisor.
Caminho pelo corredor final com passos controlados. Ainda há um leve peso no corpo — um lembrete constante de que a recuperação não terminou. Mas é diferente do que era antes.
Semanas atrás eu m*l conseguia ficar de pé.
Agora atravesso o saguão inteiro.
Isabella acompanha meu ritmo ao lado.
Rocco vem atrás.
Ninguém fala.
O silêncio não é desconfortável. É apenas o tipo de silêncio que existe quando todos sabem exatamente o que está acontecendo.
Estamos indo para casa.
As portas automáticas se abrem.
O calor
