O corpo lembra.
Mesmo quando a mente já decidiu seguir em frente.
Cada movimento ainda exige esforço. Não o tipo de esforço que vem de um treino pesado ou de uma luta — algo que eu sempre considerei natural. É diferente. Mais lento. Mais irritante.
O tipo de fraqueza que exige paciência.
E paciência nunca foi minha maior virtude.
Estou de pé ao lado da cama do hospital, apoiando uma mão na cadeira. O quarto ainda é o mesmo — paredes claras, cheiro constante de antisséptico, o som distante de passos no corredor.
Respiro fundo.
O médico disse dez passos.
Eu já fiz doze.
Isabella está encostada perto da janela, observando.
Ela não fala nada.
Mas eu sei que está prestando atenção em cada movimento.
Dou mais um passo.
E mais um.
O equilíbrio ainda não é perfeito, mas já não é o de
