Victor Alencar
Acordo com a cabeça latejando.
Merda.
Quem foi o i****a que resolveu virar uma garrafa inteira de uísque ontem à noite?
Ah, é. Eu.
Levanto da cama com a sensação de ter sido atropelado por um trem e vou direto para o banheiro.
A água fria cai sobre meu corpo, mas nem ela consegue apagar a imagem de Isabela — de costas, de cabelo molhado, usando a minha camisa, olhando para mim como se eu fosse um problema que ela queria resolver… ou esquecer.
Inferno.
Saio do banheiro só de toalha na cintura, ainda com a cara amassada e o humor pior que o trânsito às seis da tarde.
Lembro que Isabela ficou no quarto de hóspedes. Caminho até lá.
Porta aberta.
Cama arrumada.
Vazia.
Sobre a colcha, minha camisa dobrada com um bilhete em cima.
"Obrigada por tudo.
Isabela."
Porra.
