Die Hand meiner Mutter erstarrt auf dem Umschlag, und einen langen Moment lang antwortet sie mir überhaupt nicht; ihr Blick ruht auf etwas in mittlerer Entfernung, das nichts mit der Küche zu tun hat, in der wir sitzen.
„Woher weiß Marcus Delaney von einem Ring?“, sagt sie schließlich mit seltsamer, distanzierter Stimme. „Ich habe niemandem von diesem Ring erzählt. Nicht deinem Vater. Nicht einmal James – zumindest nicht alles.“
„Dann erzähl es uns“, sage ich sanft. „Bitte, Mama. Uns läuft die Zeit davon, das hier zu verstehen, bevor es zu einer Geschichte wird, über die die ganze Welt liest, anstatt dass du sie selbst erklären kannst.“
Sie steht langsam auf, geht zurück zu jenem Schreibtisch und holt diesmal ein kleines, abgenutztes Samtkästchen hervor, das in der hinteren Ecke einer S
