BLAKE
Nueva York tenía esa forma enferma de hacerte sentir solo, incluso cuando todo el mundo te mira.
La ciudad ruge, respira, se mueve sin descanso, pero dentro de mi penthouse lo único que se escucha es el tictac de un reloj que odio y no apago solo por costumbre.
Liam debía haber llegado hace casi dos horas.
Y cuando mi hermano dice que “va en camino”, normalmente eso significa que llega en veinte minutos, con el mismo rostro serio de siempre y esa maldita puntualidad británica que heredó del abuelo William.
Pero esta noche… nada.
Caminé por la sala, vaso en mano, mirando el reflejo de la ciudad en los ventanales.
Las luces parecían un enjambre de luciérnagas epilépticas.
Allá abajo la vida seguía, el ruido era constante.
Aquí arriba, todo estaba demasiado quieto.
Tomé un tr
