Alya Fuentes
El eco del motor de la camioneta de Mateo alejándose a toda prisa se extinguió en la penumbra de la calle, dejando tras de sí un silencio denso, cargado de la electricidad estática de un enfrentamiento que apenas comenzaba.
Al cerrar la puerta de madera pesada de mi antigua casa, sentí que el aire cambiaba. Ya no era el aire viciado de la oficina, ni el aroma a traición del restaurante; era el olor a polvo y a recuerdos de una vida que parecía pertenecer a otra persona.
Ángel se quedó de pie en el recibidor, observándome con una suavidad que contrastaba con la arrogancia que le había mostrado a su primo hace solo unos segundos. Suspiró y metió las manos en los bolsillos de su pantalón.
—Alya, perdóname —dijo en voz baja, rompiendo el silencio—. Sé que fue un atrevimien
