Ose Tomber, Sugar

Chapitre 4 ♣︎ Sobre

L'espace d'une minute, je crois que j'hallucine et qu'il n'est pas vraiment là. Alors, je lève les yeux à travers mes cheveux blonds et il est là, grand, fort et indéniablement magnifique.

Son regard parcourt ma tenue. Il s'arrête sur ma jambe, ma jambe abîmée. Je retire ma jambe de son champ de vision, la plaçant derrière l'autre, dans une position certes étrange, mais bon, il me déteste déjà, pourquoi ne pas lui faire croire que je suis bizarre aussi ?

« Salut Grey », je murmure doucement, et ses yeux se posent à nouveau sur les miens. Bon sang, chaque fois qu'il me regarde, j'ai l'impression qu'il sait tout ce que j'ai pu faire de mal dans ma vie.

« Qu'est-ce que tu fais là ? » je le questionne, craignant qu'il ne craque et ne me gronde.

Mais je suis préparée. J'ai toute une liste de répliques. Réplique 1) « Ta mère. »

« Qu'est-ce que tu as sur le bras ? » dit-il doucement, sa voix grave résonnant dans sa poitrine et me faisant hésiter.

C'est un vrai homme.

« Mon bras ? » je m'interroge. La dernière fois que j'ai vérifié, il n'y avait que des muscles sur mon bras. J'aimerais bien.

Il attrape mon avant-bras et je manque de m'évanouir quand sa peau touche la mienne. Pourquoi suis-je comme ça ? Suis-je en pleine crise de la quarantaine ?

Il soulève légèrement mon bras et je baisse les yeux. Un bleu léger mais bien présent se trouve sur mon bras, juste au-dessus du coude.

Là où mon père me tenait quand il m'a traînée dans les escaliers.

Je suppose que je ne l'ai pas vu à la lumière de ma chambre, mais ici, dans le magasin, on peut le voir.

« Eh bien, je l'ai cogné sur le cadre de mon lit », je soupire dramatiquement. Il me lâche le bras et me fixe d'un regard froid.

« En train de faire quoi ? » grogne-t-il, et je me surprends à souhaiter le voir sourire. Je n'imagine pas ce magnifique sourire sur son visage déjà époustouflant.

« Du sexe », je crache accidentellement. Oh mon Dieu, pardonnez-moi. Je suis littéralement vierge, je n'ai aucune idée d'où ça vient.

Pourquoi est-ce que je pense au sexe ? Un sourcil foncé et joliment dessiné se lève légèrement sur son visage. Son regard se pose sur ma clavicule et j'ai envie de me fondre dans le sol.

« Du sexe, hein ? » dit-il, et rien qu'à le voir prononcer ce mot, je me sens incroyablement excitée. Ça va ?

« Qu'est-ce que tu fais là, Grey ? » je demande à nouveau, essayant de mon mieux de changer de sujet.

« J'ai besoin d'un livre », dit-il en s'appuyant contre le mur, me fixant toujours comme si j'étais un steak bien cuit.

Je croyais qu'il me détestait, pourquoi continue-t-il à regarder mes atouts ?

Ou alors, c'est peut-être quelque chose sur ma robe. J'ai mangé du chocolat au petit-déjeuner aujourd'hui, il est possible que j'en aie sur moi.

Je ne peux pas supposer qu'il regarde mes atouts. Quels atouts ? Je ne sais même pas.

Il n'a même pas l'air d'être du genre à lire. Il semble plutôt du genre à brûler des livres pour le plaisir. Mais qui suis-je pour juger ?

« Quel livre aimerais-tu ? » Je me retourne et commence à marcher, espérant qu'il me suive. Heureusement, il le fait.

Il reste silencieux pendant un moment. Je commence à croire qu'il ne m'a même pas entendue.

« Quel livre… » me coupe-t-il de sa voix rauque et grave.

« Je t'ai entendue la première fois. »

Excusez-moi, monsieur, si vous m'aviez entendue, vous auriez dû répondre.

« Oh, j'ai le livre parfait pour toi », je repère le livre. Je le soulève et me retourne pour le lui montrer.

Être une personne bien - Pour les Nuls.

« Tu te trouves drôle, n'est-ce pas ? » Ses beaux yeux se rétrécissent en fentes tandis qu'il me ricane. Je ne le laisse pas m'affecter, je le savais.

On m'a souvent dit que j'étais drôle. Correction : Je me suis souvent dit que j'étais drôle.

« Je suis plus drôle que tu ne le penses », je détourne le regard et remets le livre à sa place. J'imagine que celui-là ne l'intéressait pas.

J'ai l'impression qu'il est le genre de type qui n'apprécie pas l'humour.

« En plus, tu es trop sérieux », je maudis ma langue, détournant complètement son regard noir.

J'arrive au coin non-fiction et je commence à chercher des livres pour lui. Je suppose qu'il n'aime pas lire de contes de fées.

Tsunamis ; une catastrophe naturelle. Non.

Dans les coulisses de Lady Gaga. Ça lui va à ravir.

Monster Trucks ! Qu'est-ce qu'il a ? Huit ans ?

Une odeur embaume mon nez et je ferme presque les yeux pour en profiter pleinement. Comment quelqu'un peut-il sentir aussi bon ? Ce n'est même pas une forte odeur d'eau de Cologne, c'est tout simplement lui.

Du coin de l'œil, je le vois s'arrêter juste à côté de moi. Son bras touche le mien. Bien que je me sente comme une enfant à côté de sa grande taille, je ne peux m'empêcher d'avoir envie de me pencher vers lui.

Et de sentir ses tatouages.

Je recule d'un pas pour regarder les livres au-dessus de ma tête, mais au lieu de les regarder, mon regard ne semble pas pouvoir quitter son dos.

Je n'ai jamais eu autant envie de masser le dos de quelqu'un. Je dois devenir folle. Ses muscles dorsaux tendus ne demandent qu'à être touchés.

Je serais damnée si ses fesses n'étaient pas trop belles à regarder. Je suis quoi ? Une adolescente assoiffée ?

Comme le dit si bien Edna Mode : « Reprends-toi ! »

Je descends la rangée, essayant de me distraire de sa silhouette. Je me concentre sur les livres devant moi et j'ai presque un petit rire en en voyant un.

L'Art du Papier Mâché

Ce serait un voyage de le voir lire ça. Je prends le livre, assez fière de ma trouvaille, et je me tourne pour le lui montrer.

Je tombe nez à nez avec son torse. Son torse. Son torse, tout près de moi. Pourquoi ma gorge se serre-t-elle ?

Kumbaya mon Seigneur, Kumbaya.

Je tiens le livre devant moi, ne sachant pas vraiment quoi faire de moi-même. Je ne suis pas vraiment nerveuse, seulement avec lui.

Son magnifique bras tatoué se glisse autour de moi et il le pose sur l'étagère derrière moi. Je déglutis, observant son bras puissant qui semble pouvoir me serrer comme un anaconda.

Il me prend le livre des mains, me laissant perplexe quant à ce que je suis censée faire maintenant. Il le pose quelque part derrière moi, et je rassemble mon courage pour le regarder.

Je lisse le bas de ma robe et regarde son regard suivre mon mouvement. Dès que mes mains lâchent ma robe, son regard remonte vers le mien.

« p****n », jure-t-il doucement en baissant la tête.

Pour une raison inconnue, tandis qu'il détourne le regard, je ressens une certaine émotion. Comme si je voulais qu'il garde son regard braqué sur moi.

« Ça va ? » je demande d'une voix douce, craignant qu'il ne soit mécontent si je parle trop fort.

« Je crois que tu mens », il relève la tête, ses yeux sombres se posant à nouveau sur les miens, provoquant une explosion de chaleur dans mon estomac.

Mentir ?

« Mentir sur quoi ? » Je baisse la tête, mais il la relève. La main posée sur l'étagère derrière moi saisit mes cheveux d'un geste aussi léger que possible.

J'ai la gorge sèche à cause des picotements qu'il me donne. Bon sang, qu'est-ce qui se passe avec mes hormones ?

Son autre main se pose sur mon bras. Il le soulève, baissant les yeux vers le bleu.

Est-ce qu'il dit que je suis incapable de f***********r ? Ou d'en avoir, peu importe ce que c'est censé être.

« Tu ne pourrais pas garder un mec assez longtemps pour te b****r avec ta jolie petite bouche qui s'agite tout le temps. »

Il trouve ma bouche jolie ?

Attends, pardon ?

Ma bouche s'ouvre en grand lorsque je lève les yeux vers lui. Je suis sans voix. Pour une fois, je n'ai pas de réponse à lui donner, car si je suis honnête avec moi-même, il a probablement raison.

En plus, il est tellement vulgaire. Ses manières sont quasiment inexistantes.

« Tu es assez impoli, tu sais », un regard noir se pose sur son beau visage. Il s'écarte de moi, un petit ricanement sur le visage.

Alors il peut me dire des choses grossières, mais quand je lui dis seulement qu'il est méchant, il devient grincheux ? Personne ne me laisse de mauvaise humeur.

« Mais pas toujours », je m'exclame. « Je sais que tu as de la douceur en toi, ma puce. »

J'envisage de m'enfuir devant son regard noir. Mais je ne le ferai pas.

« Tu n'y connais rien », grogne sa voix grave. Je fais de mon mieux pour ne pas admirer ses traits autant que j'en aurais envie.

Oh, je saurai, bon sang, je saurai.