Un hombre bajaba de su auto justo en el momento en que uno de sus matones, o seguridad, como él prefería llamarlo, le abría la puerta.
Llevaba unos pantalones de vestir de color n***o y una camisa arremangada hasta los codos, del mismo color, que dejaba al descubierto los tatuajes en su antebrazo.
Casi no se presentaba para las entregas si ya tenía negocios fijos con el comprador o proveedor. Ese era un caso diferente.
Tenía retrasado un cargamento de armas con los italianos, socios formidables que nunca habían fallado. Por eso, le parecía extraño; algo debía haber pasado, era la única manera en que su cargamento se atrasara.
Caminaba con una confianza avasallante y, a cada paso, los hombres allí presentes le saludaban con una inclinación de sus cabezas como muestra de respeto hacia el
