Igor Santini
Eu estou de volta ao escritório.
Ando de um lado para o outro como um animal enjaulado, sentindo a cabeça latejar de um jeito quase insuportável. O ambiente é grande, silencioso demais, organizado demais para o caos que existe dentro de mim. Cada passo que dou parece ecoar uma verdade que eu ainda não consegui aceitar por completo.
Eu sou pai.
A frase martela sem parar.
Pai.
Tenho uma filha. Uma menina pequena. Quatro anos. Quatro anos inteiros de vida que aconteceram sem mim. Quatro anos de aniversários, de noites acordada, de primeiros passos, primeiras palavras, primeiros tombos. Quatro anos que simplesmente… não existiram para mim.
Eu paro no meio da sala, passo as mãos pelo rosto e respiro fundo, mas não adianta. O ar parece pesado demais. Tudo parece pesado demais
