Igor Santini
Eu fico olhando para a tela do celular por alguns segundos que parecem muito mais longos do que realmente são. Meu cérebro demora a processar o que está diante de mim.
A foto.
Aurora.
Minha filha.
Ela está parada na entrada da creche.
Usa exatamente a mesma roupa com que saiu de casa hoje de manhã. A roupa delicada com pequenos desenhos, o casaco leve por cima e o cabelo preso daquele jeito que Nancy sempre arruma, com cuidado, deixando algumas mechinhas soltas nas laterais.
A mochilinha está nas costas. Ela parece tranquila, inocente. Sem fazer ideia de que alguém a está observando, sem fazer ideia de que alguém tirou uma foto dela.
Meu maxilar se trava.
Meu peit0 pulsa.
E ainda tem a p0rr da mensagem: Nossa filha é linda.
Minha filha.
Minha.
Filha.
O sangue par
