Zwei Tage. So lange war es her, seit er mich auf die Matratze gefickt und mir diese beiden Worte zugeflüstert hatte, die mir nicht mehr aus dem Kopf gingen.
Du gehörst mir.
Ich versuchte, es abzuschütteln. Gott weiß, dass ich es versucht habe. Ich lachte mit Freunden darüber, trank Schnäpse in einer Spelunke und tanzte sogar mit einem Typen, der dachte, sich zu schlechter Musik an mir zu reiben, sei seine beste Vorbereitungsstrategie. Ich ließ seine Hände wandern, ließ meine Zunge im Badezimmer gegen seine gleiten, ließ mich von ihm gegen die klebrigen Fliesen drücken, bis seine Finger unter meinen Rock glitten.
Aber in dem Moment, als er in mich eindrang, nur ganz leicht, schaltete mein Verstand ab. Nicht wegen ihm. Wegen dem anderen. Dem stillen.
Ich schob den Typen von mir weg, atem
