El aire en la mansión de River Farrow era latoso y lleno de un resentimiento que parecía pegarse a las paredes como hollín.
No era solo el desorden de las botellas vacías o el humo de los puros lo que asfixiaba el ambiente; era el aura podrida de un hombre que se sabía derrotado pero se negaba a aceptarlo.
River caminaba de un lado a otro en su despacho, un espacio que antes olía a victoria y ahora apestaba a fracaso. Golpeaba un vaso de cristal contra la palma de su mano, un tic nervioso que delataba que sus instintos estaban al borde del colapso.
La imagen de Astrid en la fiesta de los Blackwood era una espina clavada en su cerebro. No podía sacarse de la cabeza la forma en que su cuerpo, antes despreciado por él, se balanceaba con una elegancia que gritaba pecado.
Pero lo que más
