Quando o inimigo sorri e o sangue pede resposta
FERNANDO MORELLI BASTIANI
O sorriso dele não me sai da cabeça. Aquele sorriso cínico, medido, ensaiado. Sorriso de quem sabe que a faca não precisa cortar — basta mostrar o brilho.
Revivo a cena em cada detalhe: ele se inclinando sobre ela, a boca falando em inglês como se quisesse me colocar do lado de fora da própria mesa. E eu, feito um pato, mordendo a isca. Entregando de bandeja o que ele queria — a minha fúria, o meu ciúme, o meu descontrole.
Ando de um lado para o outro no estúdio, o corpo tenso, o coração latejando como tambor de guerra. A respiração pesa, arranhando a garganta. O choro de ódio fica preso, roncando como fera engaiolada.
Domênico entra.
— Fala, chefe. O que houve?
Paro. Me viro. A voz rasga:
— Eu… eu vou matar
