Quando a dor não procura justiça… procura destruição.
FERNANDO MORELLI BASTIANI
O céu estava pesado, cinza, como se as nuvens tivessem vindo de propósito para esconder Positano do sol.
O cemitério, pequeno e cercado por ciprestes altos, parecia mais apertado naquele dia. A terra úmida grudava no solado dos sapatos, e o vento frio soprava o cheiro de flores recém-cortadas misturado ao de chuva prestes a cair.
Lyra não piscava.
Estava de pé, a poucos passos do caixão de madeira escura, como uma estátua de mármore esculpida pela própria raiva. Não havia lágrimas. Não havia tremor. Só um olhar fixo, duro, que parecia atravessar o tampo e atingir o rosto da mulher morta lá dentro.
A esposa dele.
Seu orgulho.
Seu troféu.
A única pessoa que ele dizia amar sem condições.
— Até o último
