Quando o amor é obrigado a vestir uma máscara
ALINNE BELLEROSE GUSMÃO
Voltei ao ateliê com passos arrastados. O corpo não obedecia mais, como se cada músculo tivesse sido roubado. O silêncio me engolia, o cheiro de óleo de linhaça e terebintina queimava na garganta.
Quando empurrei a porta e vi a tela, meus joelhos simplesmente cederam.
O quadro estava lá. Aquele que era nossa história.
Agora não passava de um corpo rasgado em X.
Um cadáver de tinta e pano.
Soltei um grito que não reconheci. Era agudo, quase animal, cheio de desespero. O eco bateu nas paredes do ateliê e voltou contra mim. Meus dedos arranharam o chão de madeira, as unhas tentando segurar uma vida que já tinha escapado.
— Não… não… — soluçava, a testa no assoalho. — Ele rasgou nossa história…
As lágrimas vinham em
