Gia Vallenari
El volante entre mis manos se sentía extraño, como si ya no tuviera el derecho de dirigir mi propio rumbo. El coche, ese símbolo de estatus que mi abuelo me recordaba que le pertenecía, avanzaba por las calles de Nueva York mientras las luces de la ciudad se difuminaban en un rastro de colores distorsionados por mis lágrimas.
Conducía hacia la mansión Von Stein, pero por primera vez, no la sentía como un destino, sino como una escala técnica antes de mi desaparición definitiva. Sabía que no podía seguir viviendo bajo el mismo techo que Maximilian. No después de la frialdad de su silencio.
Mi teléfono comenzó a vibrar en el asiento del copiloto. El nombre en la pantalla me provocó una punzada de náuseas Andrés.
Lo ignoré durante tres llamadas, pero la persistencia del a
