Aleksandr Belinsky
El aroma a trufa negra y reducción de vino tinto impregnaba el aire del Penthouse, un contraste exquisito con el olor metálico a sangre y pólvora que todavía me parecía sentir en la punta de la nariz. El chef terminaba de disponer la mesa en el comedor formal; las velas ya estaban encendidas, proyectando sombras cálidas sobre el cristal y la platería. Todo estaba listo.
Había diseñado este escenario con la misma precisión con la que diseñé la caída de Isabella, pero con un propósito opuesto: este era un santuario, no una trampa.
Cuando escuché el sonido del ascensor, sentí una tensión inusual en el pecho. Me puse de pie, ajustando los puños de mi camisa azul, y esperé. Las puertas se abrieron y Mía entró.
No era la mujer agotada que esperaba. Venía con un brillo en l
