Eine Pause. So lang, dass sie dachte, er würde nicht mehr sprechen. Dann: „Ich habe Roses Geburtstagsgeschenk schon vor ihrer Geburt gekauft. Acht Monate vorher, bevor wir wussten, dass sie ein Mädchen wird, bevor wir überhaupt irgendetwas wussten, außer dass sie kommen würde.“ Er blickte auf den Schnee. „Es war ein Schachspiel. Ein kleines, aus Holz, mit Figuren in Kinderhänden. Ich sagte Isabella, es sei zu früh und unpraktisch, und sie meinte, ich sei unvernünftig.“ Er verstummte. „Ich habe es immer noch. Noch in der Schachtel. Ich konnte es nicht ins Kinderzimmer stellen, weil sie nie alt genug dafür wurde, also konnte ich es auch nicht weggeben.“
Aria stand einen Moment lang da. Das Schachspiel in seiner Schachtel, wartend auf Hände, die nie groß genug dafür wurden.
„Wo ist es?“, fr
