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Er rührte sich lange nicht.
Er stand an der Küchentheke, das Handy in der Hand, das Foto auf dem Bildschirm, das graue Licht, das durch das Fenster hinter ihm fiel. Er war so still, dass die Stille selbst zu einer Art Geräusch wurde – die besondere Stille eines Menschen, dessen gesamtes Inneres gerade etwas ertragen musste, wofür es nicht geschaffen war.
Aria sagte nichts.
Sie hatte in den drei Wochen gelernt, den Unterschied zwischen seinen verschiedenen Arten des Schweigens zu erkennen – dem berechnenden, dem trauernden, dem, das bedeutete, dass er sich gerade entschied, dem, das bedeutete, dass er sich bereits entschieden hatte und mit der Last der Entscheidung lebte. Dieses Schweigen war anders. Es war etwas, das sie noch nie zuvor gesehen hatte. Etwas, das sich noch nicht eino
