Кафе университетского кампуса пахло молотым кофе и прелыми страницами старых учебников. Я сидела у окна, наблюдая, как осенние листья прилипают к мокрому асфальту, образуя жёлто-красный ковёр. На столе передо мной дымилась чашка эспрессо, а в руке я вертела ручку с надписью «Монреальский университет» — подарок куратора на первой лекции. Через год после побега мои волосы стали темнее, взгляд — острее, а на левой ключице красовалась татуировка в виде кометы, скрывавшая шрам от его зубов.
Профессор Ларсен подошёл беззвучно, как всегда. Его тень упала на мои конспекты, заставив вздрогнуть.
—Опять без сливок? — спросил он, ставя передо мной вторую чашку. Голубые глаза, холодные, как зимнее небо, изучали мою реакцию.
—Спасибо, — кивнула я, отодвигая листы с пометками. Его взгляд скользнул по
