Солнечный свет, просачивающийся сквозь жалюзи, рисовал на полу кабинета психолога полосатые тени, похожие на тюремные решётки. Я теребила край юбки, пока доктор Ларсен листала мою историю болезни — толстую папку с пометкой «Кризис идентичности». Её взгляд скользнул по свежим царапинам на моих запястьях, но она промолчала, предложив стакан воды с ледяными кубиками.
—Родители говорят, ты стала замкнутой, — начала она, записывая что-то в блокнот с золотым обрезом. — Пропускаешь уроки. Отказываешься от встреч с друзьями.
Я молчала, считая трещины на потолке. Кристиан запретил приходить на дополнительные занятия, когда я отказалась выполнить его последнее «задание» — принести фотографию в нижнем белье. Теперь его смс вибрировали в телефоне, как осы в банке: «Бегство — форма капитуляции. Ты пр
