Дождь барабанил по крыше библиотеки, превращая окна в мутные акварели. Я перебирала стопку старых журналов в архиве, пытаясь найти материалы для финального проекта. Пыль висела в воздухе густыми хлопьями, цепляясь за горло, а свет лампы над столом мерцал, будто сопротивляясь тьме за пределами этого угла. Кристиан попросил меня подготовить анализ политических реформ XVIII века, но мои мысли блуждали где-то между его последней колкой фразой («Ты всё ещё мыслишь как ребёнок») и странным взглядом, который он бросил мне сегодня утром, когда я задержалась у его кабинета.
В углу полки, заваленной папками с отчётами о школьных мероприятиях, моё внимание привлекла коробка с надписью «Архив 2010–2015». Любопытство оказалось сильнее — я потянула её, и картонное дно прогнулось, вывалив на пол содержи
