Город за окном походил на размытый акварельный рисунок — серые крыши, бледное небо, люди-муравьи, спешащие в никуда. Я сидела перед зеркалом в гостиничном номере, вцепившись в прядь волос, которую только что отрезала. Ножницы лежали на столе, их лезвия блестели под люминесцентной лампой, словно насмехаясь. Кристиан стоял за моей спиной, его отражение в зеркале казалось чужим — сжатые челюсти, руки, глубоко засунутые в карманы, взгляд, который не мог решиться: быть льдом или пламенем.
—Ты выглядишь как бродячая кошка, — произнёс он, но в голосе не было прежней язвительности. Только усталость.
—А ты — как тень, — бросила я, отрезая ещё одну прядь. Волосы падали на пол, чёрные змейки на грязно-белом ковре. — Ты хочешь, чтобы я стала ею? Или просто боишься, что я слишком похожа на себя?
Он
