Туманное утро затянуло школу в молочную пелену, скрывая контуры деревьев за окнами. Я сидела в кабинете истории, вцепившись в края стула, пока Кристиан медленно обходил класс, раздавая проверенные работы. Его пальцы задерживались на каждой парте дольше необходимого, оставляя невидимые метки. Когда он подошёл ко мне, запах его одеколона смешался с ароматом свежемолотого кофе, создавая дурманящий коктейль.
—Морган, — он бросил мою тетрадь на стол, не сводя с меня ледяного взгляда. — Твоё последнее эссе… пресное, как вода.
Я потянулась за работой, но он накрыл её ладонью, прижимая к деревянной поверхности. Его ноготь, острый и безупречно подпиленный, царапнул корешок тетради.
—Вы… сказали описать битву при Ватерлоо, — проговорила я, чувствуя, как под столом дрожат колени.
—Я просил описат
