Dos semanas después.
—Cielito.
Un escalofrío recorre mi columna cuando escucho su cantarina voz llamarme por el ridículo mote cariñoso que usa desde hace años. Intento con todas mis fuerzas no poner mala cara cuando me giro en la silla, dejando de lado mis apuntes sobre todo el trabajo atrasado de la universidad que tengo, para enfrentarlo.
—¿Qué?
—¿Podrías pasarme otra almohada, por favor? —Steve sonríe abiertamente y quiero borrarle el gesto de una bofetada.
—Steve, no eres un inválido —le repito, por décimo quinta vez—. Puedes levantarte y buscarla tú mismo.
—Si así te quejas por una cicatriz, no quiero imaginarme el día en que te rompas un hueso —Nate se burla, ganándose una mirada asesina.
—¡¿Cómo puedes estar seguro que un hueso roto será mi próxima herida?! —Steve lo acusa
