Quand j’ouvre la porte, la première chose que je vois, ce sont les bougies.
Une douzaine, alignées sur la table basse et le buffet, leurs flammes vacillant doucement. Des pétales de roses rouges sont éparpillés sur le tapis, jusqu’au canapé où deux verres à pied attendent, à moitié remplis de vin.
L’odeur sucrée des fleurs et de la cire chaude flotte dans l’air. Ça devrait être beau, émouvant, mais ça m’écrase la poitrine. Chaque bougie ressemble à une horloge qui brûle le peu de temps qu’il me reste. Je sens une inquiétude sourde monter, mes pas accélèrent, mon cœur cogne déjà. Je traverse le salon, pas de trace de CJ ni de Dante. Vite, je dois la retrouver. Je dévale les escaliers comme si ma vie en dépendait. Non… pas la mienne, la sienne, car elle est bien plus précieuse. Mon cœur co
