Sob o Véu Do Pecado

CAPÍTULO 7

O avião particular de Lorenzo cortava o céu noturno como uma lâmina prateada.

Da janela, as luzes de Roma se tornaram um brilho distante, engolido pelas nuvens.

Eu — Isabella, Amara, ou quem quer que fosse naquele momento estava presa entre duas versões de mim mesma.

A mulher que buscava vingança.

E a que, inexplicavelmente, começava a desejar o próprio inimigo.

Lorenzo não falou quase nada durante o voo.

Ele revisava documentos, analisava relatórios, mas seus olhos , quando se levantavam , pareciam sempre me encontrar.

Era como se ele estivesse me estudando, desmontando minhas camadas uma a uma.

Quando o avião pousou em Nápoles, a noite estava densa, úmida, carregada de eletricidade.

Carros pretos os esperavam na pista.

Lorenzo abriu a porta e estendeu a mão para mim.

— Bem-vinda a Nápoles. A cidade onde tudo começa, e termina.

O toque dele foi breve, mas intenso o suficiente para despertar o arrepio que percorreu meu corpo inteiro.

O caminho até a villa da família De Santis foi silencioso.

Nápoles dormia, mas havia algo na cidade uma vibração antiga, um segredo vivo que parecia reconhecer o tipo de escuridão que Lorenzo carregava.

Assim que chegamos, ele me levou até um escritório luxuoso, repleto de quadros e móveis que pareciam tão antigos quanto o próprio nome da família.

— Fique aqui. Não demoro — ordenou, com a voz baixa e firme.

Mas a curiosidade era mais forte que o bom senso.

Enquanto ele se ausentava, comecei a observar o lugar.

Sobre a mesa, uma foto antiga chamou minha atenção, Lorenzo, mais jovem, ao lado de um homem de olhar severo seu pai, presumi, e de uma mulher.

Meu coração parou.

A mulher da foto tinha o mesmo colar que minha mãe costumava usar.

Senti o chão desaparecer por um instante.

Minha mãe havia trabalhado para a família De Santis antes de morrer , e, segundo os rumores, havia morrido por causa deles.

E agora, ali estava uma prova concreta de que ela havia sido próxima o suficiente para ser fotografada ao lado do patriarca.

Antes que eu pudesse pensar no que aquilo significava, Lorenzo retornou.

— Está mexendo nas minhas coisas, Isabella? — perguntou com um meio sorriso, mas os olhos não sorriam.

— Só estava observando — respondi, tentando disfarçar o tremor nas mãos.

Ele caminhou até mim, parando atrás da cadeira onde eu estava sentada.

Sua voz roçou minha orelha.

— Esta casa tem muitos fantasmas. Alguns, eu ainda não decidi se quero enterrar, ou ressuscitar.

— E você acha que pode decidir isso sozinho? — perguntei, sem me virar.

Lorenzo deu uma risada curta, rouca.

— Sempre posso.

O silêncio que se seguiu foi carregado.

O perfume dele madeira, vinho e perigo era um lembrete constante de tudo que eu tentava resistir.

Ele se moveu para frente e apoiou as mãos nos braços da cadeira, me prendendo entre seus braços sem tocar de fato.

— Está com medo, Isabella?

— Não.

— Deveria estar.

Olhei para ele, e algo dentro de mim simplesmente quebrou.

— Já vi homens piores que você, Lorenzo.

— A mentira saiu suave, mas ele percebeu.

O olhar dele desceu até meus lábios, depois voltou aos meus olhos.

— Não acredito em você.

E antes que eu pudesse reagir, ele inclinou o rosto devagar, deliberadamente até que a distância entre nós se tornou perigosa.

— Quando você mente, sua respiração muda — murmurou, quase roçando minha boca.

— E agora, está ofegante.

Meu corpo inteiro respondeu, mesmo quando minha mente gritava para recuar.

— E o que isso te diz? — perguntei, em um fio de voz.

— Que você queira lutar comigo, e comigo ao mesmo tempo.

O ar pareceu se incendiar.

Mas, de repente, alguém bateu à porta.

— Signore De Santis! — uma voz masculina ecoou.

— Temos notícias de Venturi.

Lorenzo se afastou um pouco, a tensão ainda vibrando entre nós.

— Fale.

— Ele foi visto perto do porto, falando com uma mulher. Temos imagens.

Lorenzo olhou para o tablet que o homem trouxe e, quando a imagem apareceu, o rosto dele mudou.

Ele me olhou.

Depois, voltou o olhar para a tela.

A mulher que aparecia ao lado de Venturi era eu.

Mas a foto era antiga.

De anos atrás.

De quando eu ainda era Amara.

Meu coração disparou.

A máscara de Isabella estava prestes a ruir.

Lorenzo me fitou, silencioso.

E então, com uma calma que era mais assustadora do que qualquer fúria, ele disse,

— Quero que todos saiam. Agora.

O cômodo se esvaziou em segundos.

Ele se virou para mim.

— Então, quer me contar quem diabos você é de verdade?

Engoli seco.

— Não vai acreditar em mim.

— Tente.

A voz dele estava diferente. Não havia ironia, nem provocação — apenas perigo puro.

— Eu não sou quem você pensa — murmurei.

— Mas talvez eu seja quem você precisa descobrir.

Os olhos dele se estreitaram.

— Eu deveria te entregar agora mesmo. Mas algo me impede.

— O quê?

Lorenzo se aproximou, encostando o dedo sob meu queixo, obrigando-me a olhá-lo.

— O fato de que, mesmo sabendo que está mentindo para mim, eu ainda não consigo parar de querer você.

A confissão caiu entre nós como um raio, Brutal, Inegável.

E quando ele saiu, deixando-me sozinha naquele escritório antigo, percebi que a linha entre inimigo e desejo já havia sido completamente destruída.