Ольга сидела в полумраке гостиной своего временного убежища — старой дачи, принадлежавшей когда-то её матери. Потрескавшиеся обои свисали с углов, а ветер гудел в щелях оконных рам, словно призраки прошлого пытались прорваться внутрь. На коленях она держала конверт с потускневшей сургучной печатью, который нашла в почтовом ящике утром. Адрес был написан дрожащим почерком, а в углу стояла дата — за неделю до смерти Лидии Каменской. Рука Ольги дрожала, когда она провела пальцем по шероховатой бумаге, ощущая под ней плотную пачку листов.
Вера спала на диване, укрытая бабушкиным пледом с вышитыми ромашками. Её дыхание было ровным, но брови сдвинуты, будто даже во сне она чувствовала напряжение, витавшее в воздухе. Артём, всё ещё бледный после больничных событий, сидел у камина, пытаясь разжеч
