ARISHA
Tres semanas antes el rito.
Suspiro y dejo que mi mente divague por todo lo que he descubierto desde hace una semana. Después de esa noche en el despacho, no pude volver a mirar a mi padre de la misma forma. De por sí, ya me aterraba cómo mi cabeza iba recuperando fragmentos del pasado y cómo la imagen del hombre devoto se iba desdibujando, pero ahora el último cristal de ese espejismo se había roto en mil pedazos.
Mi padre era un demonio disfrazado de predicador. Era una idea totalmente aterradora y me sentía profundamente herida. Traicionada. Estaba destruida porque el hombre que, a pesar de haberme impuesto esta vida religiosa, era mi héroe, había tomado todo ese amor filial y lo había triturado como si no fuera nada.
Desde la noche en la que descubrí lo de esa familia —los R
