Eva não respondeu.
Porque não tinha resposta. Só a respiração presa no peito, as mãos trêmulas ainda úmidas do óleo, o sangue correndo tão rápido que m*l ouvia mais a própria consciência. Ela podia sair dali. Podia empurrá-lo, correr, dizer “chega” e nunca mais olhar pra trás.
Mas não se moveu.
Marco ergueu a mão e tocou o queixo dela com o polegar. Um toque leve, quase reverente. Como se tocasse algo sagrado.
“Você ainda me pertence, Eva.”
Ela abriu a boca pra negar. Mas a negação morreu na garganta.
Porque ele a beijou.
E foi o tipo de beijo que não pedia licença. Que não implorava. Que lembrava. Lembrava o corpo dela o que já tinha sido dele. A língua dele buscou a dela com uma precisão agressiva, e o gosto — maldito gosto — era o mesmo. Amargo, intenso, viciante.
Eva gemeu cont
